L’Amérique est la dernière pomme mûre du verger
Tu la croques sans demander la permission
Le juke-box résonne d’un alléluia
L’encre du prophète se mêle à la sève du Mexique
Les mots s’exilent de la bouche de l’ange
Paroles de ta mère
«Jack fais attention en traversant la route»
La route est un fil
Tu es le funambule
On a beau traverser les villes
Notre nom
N’apparaît dans aucun graffiti
Un bar de HongKong
Un nostalgique de l’Indochine française te parle
Ta langue maternelle exige ton avis de naissance
Accent canuck et saké
Terme d’une identité